Сорок душ посменно воют - раскалились добела! (Неслучайное слово этого названия: душ)

[neivid]

И ты считаешь, что легальная эмиграция на Северный Полюс существует?
Я вот так не считаю. По-моему, ничего уже не существует, ничего - кроме этого раскаленного сиропа, который почему-то принято называть "воздух". Если это - воздух, то я - воздушная гимнастка. Потому что не свариться в этом пекле могут только циркачи.

Жарко, жарко, жарко. Средняя температура по больни... простите, по стране - 40 градусов. Не смешно. Тепла. Я понимаю, что холода, да еще и без отопления - это гораздо хуже. Я понимаю, что еще никто не умер. Я понимаю, что субтропический или какой еще там. Я вообще при жизни многое понимала. А потом меня сварили живьем в теплом противном сиропе, по ошибке именуемом "воздух", и я перестала что бы то ни было понимать.

Горячий ребенок радостно липнет к рукам. Коту хуже: он в шубе. Он жалобно мякает и валяется в ванной на полу: там позавчера была лужа. Вода из морозилки становится горячей за полчаса, вода из холодного крана горячая уже, вода из горячего крана превращается в пар еще до того, как покидает кран. Подай мне стакан, пожалуйста. Фу, какая гадость, зачем ты его нагрел, пока передавал.

У меня не "плохой характер", у меня вообще нет характера. У меня есть только мешок горячей требухи: когда-то он именовался мной. Мама, ты была не права: еврею не главное - иметь высшее образование. Еврею главное - иметь кондиционер. Не надо шутить "если больше некого иметь, мол - можно иметь и кондиционер". В такую жару иметь можно разве что тепловой удар.

Мыслей нет. Есть вялые вареные кусочки слов. Полити... культуро... обще... психо... съедо... несъедо... надое... ребё... воды... ещё воды... утопи...

- Дай быстрый образ!
- Гриффон парит над разлагающимся мясом...
- Фу! Дай еще образ!
- Пустыня, в ней гниет кактус...
- Задобала, однако. Еще!
- Старушка висит на рассохшемся заборе... Висит на заборе, колышется ветром... Черный чайник кипит на медленном огне... Белый лев грызет кость в грязной клетке... Большая черепаха плывет в синей воде... Острие иглы протыкает ткань... Два голых потных грека дерутся на площади... Гладиатор гладит брюки утюгом "Москва"... Москва, как много в этом звуке... Звуке... Муке... Реке...

Река. Широкая, полноводная. Прохладная. Волны качают, берег далеко, ветерок освежающий.

- Доктор, мне можно сало?
- Какое сало????
- Нет, это я на будущее...
- Какое будущее?!?